Man sagt ja, nicht übertreiben.

Daniela hatte es geahnt. Das Wartezimmer war bis auf den letzten Platz vollbesetzt. Also musste sie stehen. Und das hieß, sie musste weiterhin Karl auf dem Arm tragen, weil der Junge ja noch nicht sitzen konnte. Noch drei Monate würde es dauern, bis das Baby endlich von alleine sitzt. Ihr taten jetzt schon die Arme weh. Drei Monate würde sie dies nicht aushalten. Es machte auch kein im Zimmer Anstalten aufzustehen und ihr einen Platz anzubieten. Kein Wunder, die anderen hatten auch Babys und Kinder auf dem Schoß und sicherlich keine Lust ihre Anhängsel zu tragen.
„Es war ein Fehler“ dachte sich Daniela.

Oftmals plagte sie ein schlechtes Gewissen, wenn sie solche Gedanken hatte, aber wie sehr sie es auch drehte und wendete, am Ende dachte sie immer: „Es war ein Fehler.“ Karl kam im Herbst auf die Welt. Draußen war es noch richtig warm und als sie ihn das erste Mal im Arm hielt hat er auf ihr neues hellblaues Lieblingsshirt gespuckt. Den Fleck hat sie nie wieder herausbekommen. Es sollte nicht das einzige ruinierte Kleidungsstück bleiben. Wenn Menschen sagen, dass Babys Geld kosten, dann denkt Otto-Normal-Verbraucher, dass damit die Windeln, der überdimenionale Bär aus Stoff und das Essen gemeint sind. Daniela aber kannte den wahren Grund der hohen Kosten: Babys machen alles kaputt oder dreckig.

Geld war nur ein Faktor der schmerzte. Viel schlimmer aber war, dass Babys und Kinder einem das eigene Leben wegnehmen. Kein Kaffee und Kuchen mehr mit Freunden, denn das Baby hat schneller seiner Finger, welche er vorher in der Nase oder wahlweise Mund hatte, in den guten Kuchen gesteckt. „Ach wie süüüüß!“ sagen dann die Freunde. „Bäh! Widerlich!“ denkt Daniela.
Viel lieber würde sie samstags abends tanzen gehen und Bier trinken, aber nein, sonntags muss sie fit sein. Einmal war sie doch ausgegangen und hatte Bier getrunken, sonntags sagte Ben, Karls Vater dann mit strafendem Blick: „Du hast eine Verantwortung gegenüber dem Kind!“.
Ihr fehlte das Bier.

Kinder sind auch immer hungrig. Zumindest schreien sie immer und Daniela denkt, dass sie dann Hunger haben. Das mit dem Stillen hatte sie eh noch nie verstanden. Dicke aufgedunsene Brüste, an denen man die Adern sieht und die man in keinen BH mehr bekommt. Und zu allem Elend hängt da noch ein saugendes Baby dran. Sie fand das ja schon komisch, wenn ein Mann beim Sex daran saugt, aber ein Minderjähriger? Mit „friedlich“ hatte das für Daniela nichts zu tun. Stillen war nicht ihr Ding. Es blieb nur der Brei.
Karl war aber auch so unendlich langsam beim Essen. Ein Löffelchen Essen im Mund, drei wieder rausgespuckt , ein Löffelchen rein, drei raus...und nach dem fünften Löffelchen schmeckt ihm der Brei, den er seit Wochen isst, auf einmal nicht mehr. Karl lacht dann auch immer so hämisch, sie kann die Schadenfreude in seinen Augen erkennen. Daniela musste ihre Frustrationstoleranz schon mehrfach nach oben korrigieren. Sie müsste ihn doch lieben, oder zumindest gern haben.

„Es war ein Fehler“, wieder dieser Gedanke in Danielas Kopf. Vielleicht war es einfach zu früh, sie war noch jung. Sie hatte noch so viele Pläne für ihr Leben. Aber Ben redete auf sie ein, der Zeitpunkt sei gut, sie sei soweit. Ein Stück weit hat sie es für ihn gemacht. Klar, sie hatte auch Vorteile. In der Bahn bekam sie meistens einen Platz angeboten, wenn sie mit dem Kinderwagen einstieg. Da konnte sie sich wirklich nicht beschweren. Ab und zu schlief Karl auch, dann konnte sie sich auch ein wenig hinlegen oder mal ein Buch lesen. Aber meistens schrie Karl. Er schrie teilweise Stunden und sie konnte ihn dann nicht beruhigen. Sie wollte ihn auch irgendwann nicht mehr beruhigen. Am liebsten würde sie ihn in eine Ecke stellen, damit er dort vor sich weiter schreien konnte. Sie würde dann das Zimmer verlassen und die Tür zumachen, damit sie dieses Klingeln in den Ohren endlich aufhört.
Das Windelwechseln eklig, widerlich und nervig ist, das war selbst für Daniela vorher klar gewesen. Aber ihr fehlten die unterhaltsamen Sachen, von denen immer alle redeten. Unterhalten konnte man sich mit ihm erst in frühestens einem Jahr. Aber, dachte Daniela, über was willst du dich denn dann mit ihm unterhalten? Der Kerl hat doch außer dem Spongebob-Mobile weder etwas gesehen noch erlebt.

Manchmal schaute sie Ben neidisch an, der Karl immer mit einem Lächeln in den Arm nahm und immer zuerst ihn begrüßte und dann sie. Aber sie konnte ihm nicht sagen, dass sie Karl nicht mochte. Es würde ihm das Herz brechen und wahrscheinlich müsste sie das Haus verlassen und dürfte nie mehr wieder kommen.

Danielas Arme wurden schwer, Karl war eingeschlafen. Er schnarchte. „War ja klar, nicht mal ruhig schlafen kann er“ dachte sie sich. Sie musste mit Ben reden, sie musste ihm sagen, wie sie sich fühlte. Karl wird es auch bald bemerken. Auch wenn das bedeutete, dass sie ihr Leben künftig anders organisieren müsste. Daniela schnürte es die Kehle zu, sie musste etwas ändern. Jetzt. Sie wollte ihr Leben zurück. Jetzt!

Mit den Worten„Es war ein Fehler diesen verdammten Babysitterjob anzunehmen! Ich verkaufe lieber wieder T-Shirts im H&M...“ setze sie Karl einer überraschten Frau auf den Schoß und verließ die Arztpraxis.

„Ob das die richtigen Schuhe dafür sind?“ fragte er sich. Was für eine bescheuerte Frage. Es war völlig gleichgültig, welche Schuhe er anhatte. Das war nur das bohrende Gewissen seiner Großmutter, die ihm immer erklärt hatte, dass man immer saubere Unterwäsche dabei haben sollte, falls man ins Krankenhaus eingeliefert wird und die Ärzte einem dann die Hose zerschneiden müssen. Man stelle sich nur die entsetzen Gesichter vor, wenn die operierenden Ärzte zwischen all dem Blut, den zerschmetterten Knochen und den Eingeweiden seine Boxershorts mit Kleeblättern sehen würden. Der Ekel würde ihnen das Essen vom Vortag aus dem Magen ziehen.
Er musste lachen. Stimmt, er hatte heute wirklich die Boxershorts mit den Kleeblättern an. Wie ironisch. Aber die Schuhe...es ging hier ja nicht nur um modische Aspekte, sondern auch die Bewegungsfreiheit in ihnen. Was aber sind die richtigen Schuhe für den Absprung?
Seine Oma hatte ihm nie erzählt, welche Schuhe man tragen sollte, wenn man einen Sturzflug auf die Autobahn plant.

Ob das allen Selbstmördern so geht? Machen sich alle kurz vorher diese total sinnlosen Gedanken über ihr Schuhwerk oder ihre Unterwäsche? Was um Himmels Willen soll man denn auch denken? Es war ein Fehler nicht gleich loszuspringen. Wieso war er nur so dumm gewesen, hier noch stehen zu bleiben und zu zögern. Gefühlt stand er schon drei Stunden hier. Wahrscheinlich waren es nicht einmal drei Minuten.
Ruhig schaute er auf die leere Straße unter sich. Im Schein der Laternen konnte er den Waldrand sehen, der mit allerelei Müll umrahmt wurde. Autos fuhren kaum noch welche. Wen wundert es auch, an einem Dienstag um 3Uhr nachts.

Es gab keine Sekunde des Zweifels an seinem Entschluss. Er stand nicht am Brückengeländer, weil er nicht sterben wollte. Oh, und wie er sterben wollte. Es war eher die Frage, was er in den letzten Minuten seines Lebens noch denken wollte.
Vielleicht hätte er einfach noch drei Schnäpse oder besser noch drei Flaschen Schnaps trinken sollen. Jetzt war es zu spät. Nach 22Uhr konnte man hier keinen Alkohol mehr kaufen und er wollte nicht mehr heimfahren, nur um sich einen reinzulöten kurz bevor er auf der Autobahn zerschlug.

Zerschlägt man? Geht das überhaupt? Oder ist das eher ein Zerplatzen? Zerreißen? Zusammenstampfen? Zermatschen? Irgendwas mit „Z“ muss es sein. Mit Wörtern hatte er es noch nie so. Schon im Französischunterricht stand unter seinen Klausuren: „Dein Französisch ist so gut wie dein deutsch“ und in Deutsch hatte er eine vier. Scheiß auf Französisch. Scheiß auf das verfluchte Schreiben und das Lesen. Das brauchte er jetzt nicht mehr.

Vielleicht an eine Liebe? Ja, wäre es nicht schön, wenn er nochmal an etwas Schönes denkt? Besser nicht, am Ende würde er doch noch etwas finden, was ihn wortwörtlich am Leben hält. Unbewusst versuchte er an etwas Schönes zu denken. Denn immer an das, an das man nicht denken soll, denkt man ja unweigerlich. Aber so lange er auch nachdachte, es fiel ihm nichts ein. Was nicht verwunderlich ist, denn warum sollte er sich denn sonst umbringen, wenn es doch noch etwas Schönes gibt, für dass es sich zu leben lohnt. Er strengte sich unheimlich an, aber es fiel ihm bei Gott nichts ein.
Doch! Moment! Dönerteller! Dönerteller ist was sehr Schönes. Bei Abdul für €6,50 inklusive Getränk. Das war echt ein super Angebot. Die Soße schmeckt immer frisch und die Pommes sind nicht zu labbrig und nicht zu kross. Aber mal ehrlich? Sollte er nur wegen einem Dönerteller am Leben bleiben. Ganz bestimmt nicht. Wenn es einen Himmel gibt, dann ist das mindeste, was sie dort haben ja wohl ein Dönerteller.

Verdammte Scheiße! Mit fast 30 Jahren ist das Beste an das er sich kurz vor seinem Tod erinnern kann, ein verschissener Dönerteller! Traurig, armselig, bemitleidenswert. Und dann auch noch diese blöde Idee mit der Autobahn. Jemand wird über ihn drüber fahren, er wird aussehen wie Humus, wenn ihn die Sanitäter von der Straße kratzen. Ihm kann das ja egal sein. Aber wie sieht das dann im Sarg aus? Wie rekonstruiert man menschlichen Matsch?
Klar, er könnte auch verbrannt werden. Aber, blöd war er ja nicht. Er hatte nichts hinterlassen, als einen kleinen Zettel auf dem stand: „Verbrennt mich ja nicht. Ich will einen Sarg.“

Das war irgendwie ein schöner, fast beruhigender Gedanke. Die Menschheit, die ihn wie Abschaum behandelt hat, die gesagt hat „du bist den Dreck unter meinen Fingernägeln nicht wert“, die dürfen ihn jetzt wie ein Puzzle zusammen setzen. Die müssen sich Stunden, vielleicht sogar Tage mit ihm beschäftigen. Er lächelte beim Gedanken daran, dass irgendwelche Medizinstudenten über seinen Eingeweiden und Knochen saßen: „Ist das ein Oberschenkel? - Nein, da fehlt ein Stück, dass ist das Schienbein.“. Arschlöcher. Zu blöd, einen Oberschenkel von einem Schienbein zu unterscheiden.

Er wird nur ein Rätsel zurücklassen. Schon seit Monaten hatte er sich bemüht, keine depressiven Phasen durchscheinen zulassen. Gelacht und gelächelt hat er, ging auf Partys, trank Bier, ja lud sogar Mädchen ins Kino ein. Gestern noch hat er einen Bausparvertrag abgeschlossen. Niemand wird verstehen, warum er das getan hat. Es wird sie alle viel härter treffen, als ihn gleich der Asphalt.
Die Arschgeigen, die nicht im Stande waren, hinter die Kulissen zu sehen. Die die Zeichen nicht deuten konnten, aber sich „Freunde“ schimpften. Die sind ihm nicht eingefallen, als er an was Gutes denken wollte. „Dönerteller“ ist ihm eingefallen. An jedem Dönerteller hatte er mehr Freude als an diesen Wichsern. Verdammt, keiner von denen hat etwas gemerkt. Dabei ist das doch die Aufgabe von Freunden, zu merken, wenn es jemandem nicht gut geht. Auch wenn er es nicht zeigt. Er hätte es bei jedem gemerkt. Aber diesen geleckten Typen geht es ja nie schlecht. Das größte Problem ist für die ja nur, wenn das Smartphone nen Wackelkontakt hat. Die werden auf der Beerdigung noch ihre fucking Handy anhaben und es auf Facebook posten. „Torben ist gerade hier: auf der Beerdigung von Christoph mit Daniel“ und dann noch ein trauriges Smily dahinter.
Er hätte mehr auf den Zettel schreiben sollen, nicht nur die Sargsache. Auch „keine Handys auf meiner Beerdigung!“ Und die blöde Sau Lara braucht gar nicht erst auftauchen. Keinen Schritt dürfte sie in seine Richtung machen. „Keine Lara auf der Beerdigung“!
Doch, sie soll ruhig kommen, sie soll ihn sehen. Sie sollte seinen Matschkörper im offenen Sarg begutachten. „Ich will einen OFFENEN Sarg und ihr müsst mich alle anschauen“ DAS hätte er schreiben sollen.
„Fickt euch, auf den Dönerteller kann ich verzichten“.

Wenigstens seine Oma hätte einen Trost: Boxershorts mit den Kleeblättern war frisch gewaschen.

"Wenn hier wer gestorben ist, dann ist klar, dass du das bist. Ich überleb's" - großartige deutsche Übersetzung!